tramits

 

http://www.sematos.eu/v/lsc/dWsYwaab

 

Rimes Innocents per a la Simfonía d’un Món Nou.

Escrit i llegit per en Joan F. López Casasnovas el 22-09-2017 a la plaça del Carme de Maó

 

 

Reunits aquí i empesos

per un deure de germans,

amb els nostres drets ofesos,

menorquins i catalans,

nascuts aquí o immigrants,

som conscients i anam entesos:

Defensam els Drets Humans,

conculcats i molt malmesos.

Exercim de ciutadans

lliures, crítics, compromesos.

Veient que el poder trontolla

per lo que en diuen “Procés”,

agafats “en pla em confés”,

la suor pel front els brolla

per por de perdre l’argolla

del frau control dels doblers.

Vet aquí el seu interès:

manejar el món i sa bolla.

Crec que han perdut els papers

del seny, criteri i bon ús.

En Rajoy el torn-escrús

d’en Montoro hi fa per ell,

na Susana de gairell

hi posa el seu verb obtús!

Rivera fa es passerell.

I vet aquí que en Borrell

hi ha vist una pluja fina

de desinformació

i de mentida supina,

diu: –Açò duu a un carreró

sense sortida a la gent

que, com explica el Fiscal,

viu abduïda.

És urgent

fotre’ls un cop ben “legal”,

que la unidad nacional

no es dissol ni es ven ni es compra

I el senyor Maza (…de rompre)

ho duu al Constitucional,

el qual tanmateix declara:

-Malalta està Catalunya;

Puigdemont tot ho emmascara,

Junqueres afegeix sunya,

l’Òmnium ferotge retruny(a),

l’AMI molts papers prepara,

l’ANC pòsters encunya…

A Madrid Rajoy no para

de querellar-se, s’allunya

del sentit comú i s’esmuny(a):

Sembla El Tío de la Vara!

I per fer el fester més blau,

han empaperat en Mas,

n’Ortega i na Rigau

(de moment no en fan ni cas).

Per augmentar-ne el cacau,

a pas d’oca marcant pas,

(és la guerra i no hi ha pau!)

imputen per mala pell

en Buch i na Forcadell,

o per picar més el clau

del cadenat de l’esclau

o de l’urna, prohibida,

que si t’hi atraques t’escaldes,

a declarar fan la crida

per 750 alcaldes.

–Aquests catalufos folls,

-diu Montoro- van errats!

Necessiten arrifolls

que els cantin les veritats.

Si no estan quiets i callats,

els hi tallarem els golls!

I va amb les altives llances

per espoliar les rendes:

ofega’ls comptes i hisendes

(tururut a llurs finances!);

no exploraran noves sendes,

aquí no hi valen balances

fiscals; el FLA és flam de panses:

Tot queda Ad graecas calendas!

Però aquí ningú no es cansa

de repetir el mateix so:

–Votarem contra la por

amb il·lusió i esperança!

La Moncloa ha decretat

que aquest poble estrafolari,

és egoista, insolidari,

abduït, adoctrinat

per la Generalitat,

que, amb didàctica molt dura,

sotmet a fèrria censura,

amaga, oculta i enganya

promovent manta incultura:

-S’ha de saber què és Espanya:

la nació al món més antiga,

invicta, que mai fa figa,

que civilitza i no escanya,

i, com deia en Wert, missèr

expert a crear maganya,

és més vella que Noè

…de teranyines d’aranya.

Si el poble català en ple

ràdio i teles espanyoles

escoltàs pietós i amb fe

prou sabria allò que és ver

sense fer cas de gramoles

ni als dictats de TV3,

que de les seves escoles

ses lliçons no valen res.

El millor comportament

de la Justícia espanyola

és saltar-se diligent

per ràpid procediment

tota llei que a ella no mola:

processarà tanta gent

que no hi cabrà a la garjola.

Catalunya tota sola

restarà en un sant-i-ament.

Potser exclouran finalment

aquells Pujols Ferrusola

i també els del 3%.

Així és, com bé vos cont

per no perdre les maneres:

inhabilitar en Junqueres

i el president Puigdemont,

estelades i banderes

i arrestar qui els faci front.

Com és notori i concís,

tota actuació es pot fer

per l’article 26.

Ciutadans, ho sabeu bé:

“en un cas de compromís…”

publicau i ho feis saber

a La Razón i ABC,

El Mundo i també El País;

COPE, Onda Cero, la Ser,

Tele5, Antena3,

La Sexta i tot el parxís

de “voces libres”, TVE

i Libertad Digital

amb en Jiménez Losantos,

que per evitar quebrantos

clamen en so funeral

exigint sens dilació

tancs per la Diagonal,

l’Armada, l’Aviació

i els de la Mort nupcial

amb cabra, els de la Legió!

Intel·lectuals i artistes,

consciència plena a vessar,

admirables progressistes

que fins ara van callar,

surten prests a defensar

de la Unidad sagrats mites:

“Todo por la patria”, fites

d’un manifest a signar.

Colla encantadora, amiga,

enmig d’aquests batibulls,

denunciau palla als ulls

d’altri i no veis la biga

que dedins els vostres duis.

On queda la “proporció”?

Multen als referendistes

culpats de malversació

i exculpen lladres ministres.

Qui ha robat en abundor

no sol trepitjar presó…

I encara van de puristes

i gosen donar lliçó

d’honestedats moralistes.

Ben carregats de raó

en protesten periodistes,

catedràtics, novel·listes,

músics, tota professió…

La llibertat d’expressió,

segrestada, qui l’ha vista?

Soraya invoca la llei

–es la Ley!-, però no fa rampa

ni al delinqüent que la campa

ni al Govern ni fins al Rei.

Ou, atura es carro; ei!

Qui fa la llei, fa la trampa.

Garrot, si qualcú es desmadra,

És llei d’estat espanyol,

on hi floca tant de lladre

protegit pel seu estol,

que el cos de Mossos d’Esquadra

no hi trobaria consol.

Un ca de ministre lladra,

que torni en Velázquez vol

per pintar un altre llençol:

de La Rendición el quadre

“En Barna se ha puesto el Sol!”

La nació catalana

-mirau si n’és caparruda!-

no creu qui l’ordena i mana

ni fa cas de gent creguda,

orgullosa, altiva, ruda,

superba, estantissa, ufana

de comanditis aguda,

que és febre que s’encomana.

Ara ja ningú l’engana:

fa tants d’anys que està espremuda

com suc de pera o magrana…!

Malversar tot un cabal

públic és un greu delicte.

Segons el Codi Penal

ell deu ser un pecat mortal

d’un referèndum fer edicte.

Però el jutge més estricte

res no diu del dineral

de la Seguretat Social

saquejat, confés – convicte,

pel ple del govern central;

ni del retall de pensions,

ni del regal a la Banca

de 40.000 milions

que mai no tindran retorns,

i tants xoriços que fan que

aquests fills de mala… cranca

hagin, entre altres raons,

d’ ocupar tantes presons

i a merèixer molta branca.

Ai, partit dit popular,

que ets un expert que obre i tanca

la Cova d’Alí-Babà.

Amb hipòcrita dicció

resa, invoca i fa complanta

de la Carta Magna, santa

sagrada Constitució;

mes, si convé, la decanta,

la vulnera i la bescanta

quan en té volició

com si fos una berganta

d’un bordell de perdició.

Tanta i tanta devoció

beata, per mi que espanta!

L’estratègia més subtil

es practica cada dia

veient que la policia

o bé la Guàrdia Civil

urnes, cartells perseguia

apuntant amb un missil:

en decomissa cent mil,

que se’n duu a comissaria.

I seguint amb aquest fil,

si un fiscal ho prohibia,

jo crec que a presó aniria

fuet de Vic i pernil;

si fóssim Nadal, prendria

fins i tot diners d’anous.

Per fer truita, qui ho diria!,

s’han de trencar closques d’ous.

Si la memòria no em fall,

farà onze anys que un Estatut

fou refrendat i volgut

-era en temps d’en Maragall-;

però un Rajoy molt sorrut

li alçà cresta fent el gall,

en Guerra hi passa es raspall

i al Tribunal l’han endut.

Allà uns magistrats de tall,

que volen el poble mut,

se l’han fumat i fumut

enmig d’un gros guirigall.

I d’aquí comença el ball,

perquè el poble es sent vençut,

sotmès a humiliació,

i ha dit prou i que vol viure.

Que si la Constitució

no li permet de ser lliure,

una gran gesta ha d’escriure

tot jugant-s’ho a un sí o un no:

A referèndum! Ja és mític

per a un subjecte polític

que se declara nació.

Un poble conscient i crític

ha dit n’hi ha prou de plorar

i a Madrid anar, mefític,

a suplicar i mendicar

aquelles miques d’un pa,

que és guany d’esforç i eficàcia.

Ara reclama votar,

que en té el dret de decidir,

i aquest dret no és cap fal·làcia

perquè els drets s’han d’exercir,

perquè un dret no és una gràcia

que un superior et pugui dar

per poder de burocràcia,

o un monarca concedir

o un Tribunal atorgar.

És qüestió de DEMOCRÀCIA

I democràcia ÉS VOTAR !

Joan F. López Casasnovas.

Menorca, 22 de setembre de 2017

Feminicidios

Y cual es su nivel de inglés?

-Preguntó el periodista.

Y ella, mohína y pudorosa contestó:  Confieso que depiladitas.

Y todo el mundo cachondeándose de la respuesta porque evidentemente ella había entendido ingles, que no es lo mismo.

Y rien de la estupidez de la respuesta sin mencionar el inmenso machismo que representa que una mujer sea capaz de admitir que le pregunten sobre sus ingles.

Al manos es lo que ella entendió.  Y en lugar de mandar al periodista a la mierda y que indagase en la entrepierna de su señora madre, va y le contesta.

Luego pueden las feministas preocuparse por el lenguaje sexista que si hay que decir taxista o taxisto, soldado o soldada, mientras les meten un gol en propia puerta por parte de las machistas de su mismo sexo.

 

 

 

Nostálgia de un pupitre

 

Siento nostalgia por un pupitre.

Quizás no por “un”, sino por “él” pupitre, aquel que me asignaron con diez años aún no cumplidos en la clase de primero de bachiller.

Era de madera, lo que no es una obviedad, el aglomerado, chapado, contrachapado, DM, tablex, melaminado y otros no son madera, son subproductos y mezclas de colas, plásticos y serrín.

La madera es porosa, se deja pintar, rascar, cortar,incluso astillar y sigue siendo la misma.

Supongo que si mi pupitre tenía algún tipo de barniz, este hacia tiempo que había desaparecido. Tenia su superficie ennegrecida, pintarrajeada y rascada mil veces, en ella, escribíamos y dejábamos mensajes.

“Como te llamas”.

-Escribíamos aprovechando un trozo mas blanco. En aquellos tiempos los niños estábamos separados de las niñas, pero compartíamos la misma clase, ellas por la mañana, nosotros por la tarde.

Y al dia siguiente encontrabas la respuesta:

– Me llamo Ignacia.

Mis hijos ya encontraron pupitres de hierro y sobre de melamina, asépticos, de un verde desvaído, si se escribía encima se limpiaba con un paño y un poco de alcohol.

En cambio en nuestros pupitres, para borrar lo escrito se tenia que rascar. Lo hacíamos con un vidrio, compitiendo a veces sobre quién conseguía tenerlo mas limpio. Luego, volvía el proceso de ir ennegreciéndose la superficie y llenándose de nuevos mensajes, garabatos a veces, dibujos otras.

Pienso en nuestra mente, sobre si es de madera o de melamina, si lo que escribimos o nos escriben en ella se puede limpiar fácilmente con un paño y un detergente o se necesitamos de un trozo de vidrio para ir rascando, modificando y recomponiendo.

Creo que a veces hay marcas tan profundas que no se pueden quitar, que son perennes, para bien o para mal. Pero naturalmente, estas marcas no se pueden hacer en superficies lisas e impolutas. Se necesita el poro, la veta, se necesita ¡¡Ay¡¡ el dolor.

Se necesita poder rascar, no queremos disolventes ni paños húmedos. Somos seres complejos, con grietas y surcos. Y es importante ir rascando, esfuerzo inútil sin duda, pero necesario, al fin y al cabo no siempre es el resultado lo mas importante en nuestras acciones.

Persona i personatge

 

Diuen, i deu ser cert que el noranta i molt per cent de les persones que entren a la presó diuen que son innocents. Crec que el pas dels dies deu fer canviar el discurs i acceptar que si hi son es per alguna cosa.

En tot cas, em dol pensar en una persona que després de quatre o cinc anys de judici, mesos de al·legacions i peticions de indult, tengui, un dia, que agafar la bossa i demanar a algú que l’acompany al centre penitenciari per passar-hi una temporadeta.

Que durs deuen ser els dies previs.

Quantes preguntes. Que faig amb el mòbil?. A qui dono la contrasenya del meu ordinador?. Qui contestarà al meu correu? Quina roba poso a la bossa?

Especialment dur deu ser l’ultim dia. L’ultim sopar amb la família, la ultima nit amb la meva dona….

Crec que en tot aquest preàmbul ja hi ha una part important de la condemna.

La segona part deu ser adaptar-se al regim penitenciari, supòs que hi deu haver classes i estaments dins el recinte, però tots tenen una cosa en comú, son presoners.

Un antic company d’estudis que va ser agafat fugint de una de les moltes manifestacions al carrer contra la dictadura, (aquell dia jo anava amb ell i vaig córrer mes), em deia explicant les seves impressions que el van posar amb els «polítics», no amb els «comuns». Ho deia amb orgull, com dient que no era un lladre ni un assassí.

En un centre penitenciari d’avui en dia deu passar el mateix, però deu ser un trist consol del condemnat, una trista victòria que no el deu salvar de conviure amb lladres i gent de mala vida.

I es que la gent de «bona vida», també entra a la presó, per que els delictes son el que son i a les persones els jutgen per el que han fet i no per el que son o deixen de ser.

Persona i personatge. La persona que se es, família, amics, feina, estatus, i el personatge que t’ha duit a la presó, son part de un mateix esser viu, i conviuen tota la vida.

Tant de bo, aquest personatge malvat, sigui vençut per la persona. Jo tenc molts dubtes que la presó sigui un bon lloc per regenerar conductes, però a vegades, la tossudesa i la protèrvia de les persones els porta a aquestes situacions no desitjades.

Sempre hi ha un llampec de esperança de que l’estada a la presó sigui el mes suau possible i faci recapacitar al condemnat i esmeni les seves conductes. Demanar perdó a les víctimes de la seva dèria en seria un bon principi.

 

Persona i personatge

 

 

 

 

 

Diuen, i deu ser cert que el noranta i molt per cent de les persones que entren a la presó diuen que son innocents. Crec que el pas dels dies deu fer canviar el discurs i acceptar que si hi son es per alguna cosa.

En tot cas, em dol pensar en una persona que després de quatre o cinc anys de judici, mesos de al·legacions i peticions de indult, tengui, un dia, que agafar la bossa i demanar a algú que l’acompany al centre penitenciari per passar-hi una temporadeta.

Que durs deuen ser els dies previs.

Quantes preguntes. Que faig amb el mòbil?. A qui dono la contrasenya del meu ordinador?. Qui contestarà al meu correu? Quina roba poso a la bossa?

Especialment dur deu ser l’ultim dia. L’ultim sopar amb la família, la ultima nit amb la meva dona….

Crec que en tot aquest preàmbul ja hi ha una part important de la condemna.

La segona part deu ser adaptar-se al regim penitenciari, supòs que hi deu haver classes i estaments dins el recinte, però tots tenen una cosa en comú, son presoners.

Un antic company d’estudis que va ser agafat fugint de una de les moltes manifestacions al carrer contra la dictadura, (aquell dia jo anava amb ell i vaig córrer mes), em deia explicant les seves impressions que el van posar amb els «polítics», no amb els «comuns». Ho deia amb orgull, com dient que no era un lladre ni un assassí.

En un centre penitenciari d’avui en dia deu passar el mateix, però deu ser un trist consol del condemnat, una trista victòria que no el deu salvar de conviure amb lladres i gent de mala vida.

I es que la gent de «bona vida», també entra a la presó, per que els delictes son el que son i a les persones els jutgen per el que han fet i no per el que son o deixen de ser.

Persona i personatge. La persona que se es, família, amics, feina, estatus, i el personatge que t’ha duit a la presó, son part de un mateix esser viu, i conviuen tota la vida.

Tant de bo, aquest personatge malvat, sigui vençut per la persona. Jo tenc molts dubtes que la presó sigui un bon lloc per regenerar conductes, però a vegades, la tossudesa i la protèrvia de les persones els porta a aquestes situacions no desitjades.

Sempre hi ha un llampec de esperança de que l’estada a la presó sigui el mes suau possible i faci recapacitar al condemnat i esmeni les seves conductes. Demanar perdó a les víctimes de la seva dèria en seria un bon principi.

Llora, por favor, llora.

 

Niño Omran, despierta, por favor, rompe en llanto, grita, protesta, insultarnos, pero por favor, no nos sigas torturando el alma con tu silencio.

Tu imagen nos corroe y nos rompe por dentro.  Es evidente que no entiendes, que no puedes comprender lo que està pasando, y tu mirada perdida nos acusa y nos reprende.

Nosotros tampoco entendemos, pero nos hemos acostumbrado.  Es duro pero a la vez fácil ver el dolor ajeno, la tortura lejana, la herida que no duele en el cuerpo.  Y el alma, la tenemos ya demasiado acomodada, protegida por mares de indiferencia para que duela poco.

Por favor, llora y rebélate, llora y patea, grita contra este mundo cruel que posibilita tanto horror.

 

Pilar Alonso

Pasaba por allí todos los dias, costa de sa plaça avall. Al principio la miraba cara a cara, girándola a medida que el angulo se reducía. Luego empezó a mirarla de reojo, como huyendo de la reciprocidad. Sentía celos. Celos del escultor, celos de los que la veían.

En realidad estaba enamorado de Pilar Alonso. Cuando pusieron la estatua en la plaza, buscó su historia y sus canciones y quedó atrapado en sus redes.

Por las mañanas, solo despertarse ya ponia la cancion de “Les Caremelles”, y se entrelazaba con sus estrofas.

Per tu, tan sols per tu, xamosa nina,
d’amor ardent el meu cor sent un goig diví!
Que és gran l’estimació que a mi em domina,
ja ho comprendràs quan estaràs
soleta amb mi. Ai, sí!

https://youtu.be/c-SWWo1JE1Y

Por eso, cuando pasaba, el pudor le impedía mirarla de lleno y lo hacía como de pasada, evitando que quedase su imagen grabada en su retina.

Pero la obsesión continuaba, había perdido peso, se sentía débil y además, dormía mal. Ya no ponía su canción por las mañanas. Ya no se acicalaba frente al espejo para que “ella” lo viera limpito y bien peinado. La vida se le amargaba por momentos, languidecía.

Luego, volvía a la realidad, se vestía, desayunaba y se iba al trabajo pasando por delante de su amada.

Empezó a sentir celos el día que vio a un turista atisbar por debajo de las faldas de la cupletista.

Estuvo a punto de ir a por el, a golpearle con el paraguas, a romperle los dientes….

Solo la fugacidad del acto le libró al indigno mirón de la merecida paliza. Pero el mal ya estaba hecho, su querida diosa era objeto de miradas concupiscentes.

¿Cuantos de los cientos de personas que pasaban por su lado lo hacían? La idea lo atormentaba. Pensaba incluso que algunos se atrevería a tocarla, a pasar la mano por sus piernas.

Pero un dia, arriesgando llegar tarde al trabajo, se desvió de su curso y se dirigió hacia ella. Lo hizo con paso decidido, mirada altiva, desafiante incluso. Se paró a su lado, la miró fijamente a la cara, se acercó despacito, y …. atisbó por debajo de su falda.

Continuó su camino contento, renacido diría, liberado de su obsesión, como si se hubiera quitado un enorme peso de encima.

Murmuraba satisfecho: Menos mal que lleva enaguas.

El Tonto, la bizca y el niño.

Honorato, era un hombre honesto, al menos, quería parecerlo, lo que en nuestros tiempos no es poco, pero  a veces se precipitaba.

El bolso  estaba sobre el asiento del metro,  sin nadie que lo custodiara, por lo visto, nadie se había percatado de su soledad inmensa.

Y Honorato, que ya hemos dicho que a veces era un poco impulsivo y poco reflexivo, en vez de ir a sentarse a su lado para hacerle compañía, que era lo que tenia que haber hecho, dijo en voz alta:

-Ostras, un bolso ¡¡¡

Honorato  lo cogió y levantó la vista para ver si alguien lo reclamaba.  Todas las miradas estaban puestas en el.

-Habrá que buscar a su dueño, indicó mientras lo abría para buscar algún documento identificador, pero allí sólo había dinero.   Mucho dinero en billetes de quinientos euros.

-Aqui hay mucha pasta, dijo el tonto con voz  un poca gangosa.  ¡¡Hala¡¡ comentó la bizca sin que nadie supiera donde miraba.

El niño, desde su posición en medio del grupo, no perdía de vista el bolso, como si lo estuviera exortizando.

Hubo mas miradas interesadas al oir hablar de dinero, pero todas disimularon como si la cosa no fuera con ellos, solo aquel niño, el tonto y aquella mujer que estaba de lado, seguian expectantes.

Estaba obligado a decirlo. No pudo evitarlo. Mientras el vagón disminuía progresivamente la velocidad para ir muriendo en el andén, afirmó en voz alta y con seguridad:

¡¡Hay que devolvérsela a su dueño. Aquí hay mucho dinero. ¡¡¡¡

La gente no aplaudió, pero casi, cabecearon con satisfacción y con media sonrisa en la cara. Solo tres, no sonreían, solo miraban y esperaban.

Parado el convoy, dirigió sus pasos en busca del jefe de estación o de alguna autoridad competente para hacer entrega de la cartera.

Tres pares de zapatos le siguieron sin dudarlo un instante.

Ya sabéis que nunca hay un jefe de estación en la estación, y si lo hay está siempre escondido no sea que le molesten, por lo que anduvieron dos veces todo el largo del andén en su búsqueda.

Mientras andaba iba pensando que la comitiva que lo acompañaba no era muy de su agrado, como si hubiera cierta desconfianza en su actitud.

-Lo dejaré en la comisaria que está al lado de donde trabajo,  dijo en voz alta y convincente, mientras se dirigía hacia las escaleras.

No resultó, sus acompañantes seguían a su lado como si el olor del dinero fuera un poderoso imán.  Por lo visto,  ni el tonto era tan tonto, ni el niño inocente, y la bizca…. la bizca no perdía detalle, abarcaba todo el horizonte como un escáner en un ir y venir de ojos.

Y cuando por fin, se supone que gracias a las cámaras de seguridad a las que el tonto del tonto había hecho señales con los brazos, apareció un sujeto afirmando que era el jefe de estación, se le hizo entrega solemne del bolso.

El uniformado lo abrió, sacó los billetes, dudó en si contarlo, pero al ver que no se esperaba otra cosa de él, lo hizo. Siete mil seiscientos euros dieron fe de su existencia.

Acompáñeme, tenemos que levantar acta del objeto extraviado.

Y le acompañó, altivo, presumiendo de su honradez.

Lo hizo solo, el tonto, el niño y la bizca, habían perdido de repente todo su interés.

 

 

 

 

Una Hostia.

Un dia, Manuel, vino a declarar un legionario.

Era el año 1975, oficina de Atestados de la Policía Territorial del Sahara .

Había presentado una denuncia contra un comerciante que a su entender le había estafado. Después de comprar un articulo, ya con el en la calle, se había dado cuenta de que estaba fallado. No recuerdo ni que articulo era ni cual era su defecto. El volvió sobre sus pasos para pedir que se lo cambiaran o devolvieran el dinero.

El comerciante se negó aduciendo que ya había traspasado el portal de la tienda, y por lo tanto, no tenia derecho a reclamación.

A los pocos días, y previa citación vino a prestar declaración el denunciado.

Nuestra oficina era pequeña, en un semisótano, en uno de los lados, una hilera de mesas estrechas de fornica con patas de hierro, apenas cabía la máquina de escribir.

Sentado frente a mi, y separados sólo por la mesa, el comerciante me explicó su versión. Confirmó que si no hubiera traspasado el umbral, le hubiera cambiado el articulo, pero al salir, sus derechos como comprador estaban ya finalizados.

Cometió un error, inclinarse demasiado sobre la máquina de escribir intentando ver quizás lo que estaba tecleando.

Se me fue la mano, y le solté un puñetazo en la cara que lo hizo caer de espaldas de la silla. Una hostia de las de libro, retronó en la sala como un chasquido.

Mis compañeros se levantaron en seguida rodeando al moro por si le quedaban ganas de responder. No era necesario, a duras penas se levantó del suelo y se volvió a sentar, esta vez con la precaución de separar la silla lo suficiente para no estar de nuevo a tiro. Su mejilla de color gris iba cambiando a un rosaceo subido.

Yo seguía tecleando explicando el caso y redactando las diligencias finales para terminar la declaración, luego se lo dí a firmar. Lo hizo y se fue. Ni una palabra en el tiempo post hostia.

Yo, terminé el expediente, y lo dejé listo para enviar al juzgado.

Algunos comentarios jocosos de mis compañeros, no lo recuerdo bien, yo no me sentía ni bien ni mal, simplemente satisfecho, seguramente sería el único castigo que se llevaría el comerciante, el juez no haría ni caso a la denuncia.

Al día siguiente, vino a verme el Capitán Sandino. Me llamó desde la puerta y salí. Paseando por el patio, me pidió que le explicara lo que había pasado.

Era un buen tipo el capitán, un hombre serio, comedido, de pocas palabras. Le expliqué lo que había pasado mientras el permanecía callado. Cuando terminé, simplemente me dijo:

Ves con cuidado.

-Si mi capitán, a sus ordenes mi capitán.

Nunca mas supe del caso, de lo que pasó entre bambalinas no tengo ni idea, pero Manuel, a veces una buena hostia, creo que es mas curativa que cualquier vendaje.

Y no estoy orgulloso de mi acción, simplemente ocurrió. Tampoco renuncio a ella.